Un log global pero íntimo, descarado, insolente, con un punto de elegancia. Te puede hacer sonreir o esbozar una mueca de repudio. Pero en ningún caso va a dejarte indiferente... ¿Me acompañas un rato?
Podría darles una serie de razones más o menos substanciales de porqué admiro a Gracia Montes. Pero no quiero aburrirles con frases sensibleras y almibaradas de fetichista. Sólo les diré que el género de la Copla viste de gala cuando la última señora de la canción interpreta sólo una de las estrofas de ensueño que componen su amplia discografía. Su cadencia, el escalofrío de su voz o su timbre cristalino erizan los vellos de la piel y propulsan las cuerdas del alma. Decía Juan Solano -gran compositor extremeño- que a Gracia se la oye en una discoteca y su voz no se olvida jamás. Cierto es, como difícil es olvidar su vibrato, su señorío, la transparencia de su voz y su decir. Rosa en el firmamento de las grandes, supo elevar la Copla al podio del Arte y la alejó del humo del colmao para encerrarla en la Cárcel de oro de su garganta prodigiosa. Y allí la hizo columna de cristales y brillantes para sostener ufana el techo del templo de la cultura andaluza.
Existe un lugar en Sevilla donde nunca reina el orden, el optimismo, la amabilidad o las buenas formas… Como les cuento. Sólo hay un lugar dónde te diriges a adquirir un Cd de Concha Piquer y te remiten a la sección de Pop-Rock… Esta capacidad de convertir a la diva fallera en ochentona desmelenada ciertamente me preocupa, sin dejar de hacerme reír. Les estoy hablando del Departamento de Música de El Corte Inglés, ese lugar donde lo último que reina es la melomanía. Sé que les parecerá extraño en estos tiempos que fluctúan, pero aún existen algunos nostálgicos que se dirigen a los centros comerciales a adquirir música. Música que habitualmente no pulula en el top manta de los morenazos cachas que nos alegran la vista por el barrio de Nervión o el Charco de la Pava en sus horas matutinas de comercio no sexual. Estos que aún mantenemos esa peculiar costumbre, podemos disfrutar gratis de una magnífica estampa de esperpento hispano en el susodicho Departamento musical al más puro estilo de Valle Inclán. El Corte Inglés, ese lugar dónde nunca se pone el sol, conserva celosamente ese ambiente de señoritas remilgadas de Almacenes Ruiz de los cincuenta fusionado con el de peluquería de barrio a lo Manoly´s Peluqueros. Cuando interrumpes sus chismes para pedir algún Cd, los moninos empleados encorvan su espalda, fruncen el rostro y con mirada huraña te dirigen hacia cualquier inhóspita estantería donde se apila todo lo inclasificable. Juliette Greco les suele sonar a soprano dramática, porque siempre me envían a la sección de Clásica. Lo mismo que Gloria Lasso es para ell@s una especie de Cher a la española, consumista de estupefacientes y hoy sumida en un centro de rehabilitación. Si no, no entiendo, como me mandan a la Sección de Rock Internacional. Este lugar tiene sus propias leyes, no busque el diálogo, ¡Use su lado más freak!
Hoy en día se usa kitsch con un sentido peyorativo importante y conviene diferenciar entre kitsch y hortera. Lo kitsch no necesariamente tiene que o debe ser inferior en calidad a lo que no lo es, aunque muchos esgriman este adjetivo anglosajón como lanza para desprestigiarlo todo. Lo hortera roza en la ordinariez, lo kitsch por el contrario mantiene un punto de elegancia. Hace unos días viendo una exposición monográfica en el Apeadero de los Reales Alcázares de Sevilla sobre la figura de Luisa Roldán (altamente recomendable) pensé “estas esculturas de barro tienen un look kitsch maravilloso”. Y nadie discute su calidad. Hoy, navagando por la red, leí en un artículo sobre Gloria Lasso lo siguiente “poseedora de un estilo demodé que oscila entre lo kitsch y lo barroco” ¡Como si lo barroco o lo kitsch fuera delito! ¡Por favor si la música reggaetoniana es el colmo del barroquismo intolerante y machista! ¿Sólo es kitsch lo que no está de moda? Me causa tristeza que se cesure a artistas de la talla de Gloria Lasso, poner en entredicho tan alegremente su dicción -lánguida y femenina como pocas del género popular- y mofarse con adjetivos fáciles y supuestamente chic o in -en el léxico de la jet- su legado musical. Cierto es que no todo lo que grabó fue bueno, pero en la década de los "50 dio una insuperable lección de cómo colocar la voz, cuidar al máximo los matices y desarrollar toda una gama de recursos vocales que le han otorgado a sus discos una sonoridad y un colorido únicos. Si sus temas eran minimalistas, ¿Qué importa? ¿Acaso gran parte de los artistas que copan las listas musicales de este país no detentan un estilo simplón, cursi, despolitizado, adornado con prosodia manida y bastante mediocridad encubierta ? La grandeza de una artista está en elevar al podio del arte lo que en la vida real carece de relevancia de cualquier tipo.
En esta calurosa mañana de jueves, les ofrezco un video de animación sobre iconos muy representativos del arte contemporáneo. Según les extraigo de la indicación que lo acompaña es un "video utilizado en los procesos de aprendizaje de Polimodal Comunicación, Arte y Diseño del Instituto Herman Hollerith". Me ha parecido interesante mostrárselo porque herramientas de este tipo pueden ser útiles a la hora de acercar el universo del arte contemporáneo a determinados sectores de público (infantil , tercera edad) que no disponen de los medios para descodificar estas imágenes cifradas. Aunque no está exento de alguna nota kitsch (Gioconda parlando al espectador), en líneas generales es bastante atractivo. Juzguen Uds. mismos.
Micaela Rodríguez Cuesta, artísticamente conocida como MIKAELA. Trianera, hermosa, con unos ojos negros rasgados que roban el sueño y una voz misteriosa que nace de la tierra, de su tierra andaluza, cuna de cantares. Vino al mundo en el sevillanísimo barrio de Triana y debutó muy joven en el programa radiofónico CABALGATA, de Bobby Deglané. Participó en espectáculos musicales en la capital de España y diversas películas de bajo presupuesto en las que su sola presencia constituía un reclamo para el espectador: La dama del Tabarín, Gringo o Vampiresas 1930. En México conoció al grosso de la intelectualidad española exiliada, a León Felipe por ejemplo. Circunstancias éstas que moldearon el ya singular carácter y el arte de la joven andaluza. A su regreso a España, en la década de los “60, cosechó importantes éxitos musicales –La luna y el toro, Río Manzanares, Tengo miedo torero oLuna de España-. Aunque sin duda el proyecto más ambicioso y coherente de la trayectoria de Mikaela fue el de grabar a los poetas de Generación del “27 en pleno régimen franquista. En 1964 impresionó en vinilo las canciones populares de Federico García Lorca, acompañada por la Orquesta sinfónica de Madrid, logrando una interpretación impecable y no superada a día de hoy. Destacamos de este álbum una magistral Nana de Sevilla, un colorista Café de Chinitas o Los mozos de Monleón. En 1968 fue el turno de Rafael Alberti y de los poemas de su primera etapa, la correspondiente a Marinero en tierra, La amante, Verte y no verte o Joselito en su gloria, musicados por Antón García Abril y supervisados por el propio Alberti. Aunque Mikaela siempre ocupó un discreto plano en la esfera social, su sevillanía por medio mundo, la valiosa interpretación que hizo de poetas olvidados en un régimen represivo, la extraordinaria profesionalidad que la acompañaron hasta el final de sus días y su voz tan mágica como misteriosa bien merecen este sincero y modesto homenaje.
Tino Casal ¡Qué se puede añadir! Su nombre es un hito y una referencia dentro de la esfera musical de este país. Un ARTISTA en toda la extensión del término. Personaje provocador, barroco, con una voz extraordinaria, unos recursos expresivos inagotables y una puesta en escena única. Su personalidad vanguardista y subversiva encontró hueco en el terreno libertario de los fructíferos “80. Neocasal constituyó su primer gran éxito discográfico. Le seguirían Etiqueta Negra o Hielo Rojo, consagrándolo como un artista clave en la evolución musical de este país. Como se recoge en su Web oficial: “Su mejor biografía está en sus canciones”. Nada como ellas le definen más y significan su vasto talento humano, artístico y vocal. Un AS para descubrir y dejarse seducir.
José Tejada Martín, Pepe Marchena, casi ná. Marchenero de cepa, trovador del flamenco, prodigio subversivo, doctor sin letras y, sobre todo, un artista excepcional que con su voz, su enorme gusto y su sensibilidad a la hora de abordar los cantes, supo configurar un estilo propio, personalísimo, poblado de matices, de inflexiones y duendes. Un cante el suyo que muy lejos de ser "para damiselas", araña los oídos lo mismo del aficionado flamenco que los del rockero. Porque su vibrato, su musicalidad o su frescura no dejan impasible a nadie. Marchena es al cante lo que Murillo a la pintura: el genio amable, indolente; el almíbar y la canela de un género GRANDE. Toda mi admiración para él.
Hace unos días, navegando por la red (como ven también encuentro diversión fuera de Pornotube), hallé un peculiar concurso. Se trataba de responder en más de 20 palabras a la siguiente pregunta: ¿Qué quiero hacer antes de morir? Lo que escribí no llegué a enviarlo, pero se lo transcribo a continuación. Disculpen si en algún punto caí en la cursilería. Todos tenemos nuestro punto sensible:
"¿QUÉ QUIERO HACER ANTES DE MORIR?
Menuda pregunta. A los 24 años es difícil mirar más allá de tu horizonte inmediato, pero de seguro un día habremos de disponer de una respuesta a punto para esta cuestión. Porque, a final de cuentas, la vida es como un tren expreso: no se detiene ante nada ni nadie, y más tarde o más temprano el pasajero ha de apearse en alguna estación. Lo mejor es hacerlo de una forma sencilla, como se efectúa cualquier trámite burocrático, sin prisas, con el cuerpo relajado y la mente calma. Le recomiendo que evite cacareos hueros, lloriqueos, muecas o actuaciones melodramáticas de cualquier tipo. En momentos crudos, la naturalidad y la intuición pueden ser tus mejores armas, “forastero”. Además, lo desconocido siempre es atractivo, ¿Por qué empeñarnos en verlo todo tan negro? ¿Quién se ha encargado de crear toda esa absurda iconografía macabra y diabólica en torno a la muerte? Sí, viene de antiguo… Lo sé. Mas como invención humana no deja de ser precisamente eso, una ficción, una ilusión, una manifestación del temor del hombre a lo que no conoce y no puede encerrar en ninguno de los estantes de su casillero. En una sociedad tan efímera como en la que vivimos, donde lo que hoy es moda mañana se convierte pieza de museo; en una sociedad opulenta y artificiosa, donde la fama, la carne y la bolsa cotizan más que todos los logros personales, uno no puede sino reflexionar un poco, sentarse a “fumarse un pitillo” y echarse unas carcajadas ante lo que ve en derredor. Hazlo, es un hábito saludable y ahorra visitas al psicólogo de turno.
Conviene, amigo, mirar más allá de las luces de neón que centellean en tu horizonte urbano, más allá de los brillos metálicos de las lustrosas carrocerías, más allá incluso de la diáspora erótica que proyectan los cuerpos hechos a medida (como un traje sastre) pero que ocultan a veces un yermo paraje interno.
Tras apartar todas las capas a la cebolla, el ser humano se encuentra tan solo con una sencilla maleta y un pasaje de ida en su mano para un viaje que puede ser mágico, rico en aventuras, frenético, o por el contrario anodino, mojigato y remilgado. En cualquier caso, es un viaje ÚNICO sin retorno posible en el que sólo TÚ puedes marcar el rumbo y la velocidad. Por eso, compañero de viaje, destierra de ti aplausos y glorias, transita con liviano equipaje, esboza una franca sonrisa para el resto de pasajeros y no tengas ningún miedo a mostrar lo que sientes, deseas y quieres. Así, cuando te apees del tren no sentirás pesar, ni nostalgia, ni angustia por lo que atrás dejaste. Ese día de despedida y comienzo podrás decir en voz alta y con alegría: “Sólo sé que he vivido”. Esta frase encierra a fin de cuentas lo qué no quiero dejar de hacer y no es más que HABER VIVIDO. Gracias por acompañarme en este breve trayecto, amigo, y suerte en tu viaje".
Hay quien se fue y ya no volvió. Hay quien regresó pero tú ya te habías marchado. Hay quien quedó varado en la orilla de una estación y otros que cogieron un bus a cualquier lugar. Hay quien habló cuando todo estaba dicho, hay quien calló pudiendo decir tantas cosas... Hay quien soñó con mares y playas y quien naufragó en la humedad de tu boca. Hay quien miró a través de cristales y quien me volvió la cara como un desconocido. Hay quien gritó de miedo, quien aulló entre sábanas...
Hay quien olvidó un zapato para volver a verte, y quien perdió la inocencia una tarde en tu cuarto. Hay quien besó despacio tu sexo mil veces, quien te arrancó de un zarpazo las tiras delalma. Hay quien rompió los platos una noche de verano, hay quien colecciona polvos, sudores y manchas. Hay quien lanzó sus libros y pesares por la ventana, quien te contó la historia más bella jamás contada. Hay quien te obsequió con adelfas y rosas, hay quien sembró malas hierbas en tu huerto. Hay quien cansado de todo, inició un viaje sin retorno, hay quien sin nada a lo que aferrarse, halló cobijo y calor en tus brazos.
Baile de moléculas, Letras que se caen de sus papeles, Iones que detectan pasiones, No todo es conservable, 15 metros de documentación anual sale de tus manos, Caramelos para el niño que fui, Bolsos que sueñan estar colgados de tu pecho, Manos que cambian destinos y rumbos Y nadie entiende el mecanismo del microfilm mire usté. Legajos de archivo privados de afecto, Enfríame con tus besos para no morir craquelado como un lienzo informe. La tinta anilina es un poderoso veneno para decidir mi muerte. ¿Quién posee los colores? Escrituras mordientes que se amarran a la celulosa como tus besos a mi piel.
Bolígrafos y tinta roja de mis notas de infancia. Ceros, sobresalientes= gente mediocre, personajillos pedantes. Yo siempre fui notable boy. ¿Cómo preservar el calor de tu cuerpo en mis sábanas Y sellar tus besos en papel japonés? Caricias certificadas por correo postal. Expedientes de alumnos que nunca existieron. Oda a un PC con muerte anunciada. R.I.P.A. Rugidos de vientre que recuerdan el mar. Voces adultas que reclaman almas inocentes. Surrealista es el título de una revista. Botellas descorchadas que ruedan por el suelo. E-mails que suplen besos y abrazos. Mi madurez muerta en el agua del wáter. Esto huele a mierda y mi futuro apesta. No quiero confinarme a lo que me pides. ¿Cómo saltar cuando las telarañas paralizan tu cuerpo? El ponente me ha puesto la polla como un pepino. La timidez de tus ojos me gusta tanto como follar. Ruedas de prensa de cotufas aburridas. Esto toca a su fin y no he dicho nada.
Terremoto de Alcorcón, ese ídolo mediático, icono de gays, lesbianas, travestis, chuchos, monos de feria, señoras de edad cansadas de sus anodinas partidas de bridge, jovencitas trepas, universitarias que ejercen de mariliendres en fin de semana, reinas a las que les pesa demasiado la corona, putas, cupleteras póstumas, osos, chulos, proxenetas, folklóricas, churreras, vendedoras ambulantes, divas aceleradas… La misma. Única, genuina e inimitable. Regresa más rutilante que nunca con “Enajená”, un plagio como Dios manda del tarareado hit de los Dover, porque ella no le hace ascos a una buena melodía, sea de La Caballé, Olvido Gara o Lola Flowers. Mujer políticamente incorrecta, artista polifacética, que defiende el look todo a cien, las flores de plástico tipo nicho de cementerio andaluz y, por supuesto, unas mallas ajustadas marcando carne latina. A ella va dedicada esta entrada, por su sonrisa y su espíritu libre y trasgresor en medio de una sociedad tan opulenta como mojigata.
Apenas un chico que busca el amor. Es éste el azaroso recorrido de un joven por la pubertad y la adolescencia, donde no faltan los encuentros que prometen más de lo que en realidad ofrecen, el fast-sex, la filosofía del usar y tirar y, por supuesto, una B.S.O increíble con un ritmo trepidante. La estética combina magistralmente todos los ingredientes del género pink. Este spot forma parte de una campaña francesa en pro del conocimiento del SIDA y el sexo seguro. Al título de "Vivez assez longtemps pour trouver le bon. Protegez" ("Vive lo suficiente como para encontrar el bueno. Protégete"). Espero que lo disfruten.
JORDANA SOTO, esa artista interdisciplinar a la que profeso un especial afecto (no interpreten Vds. nada más allá de lo estrictamente escrito ya que soy una maricona convencida y sólo la deseo artísticamente), nos ha cedido desinteresadamente para este blog un slide show -pase de diapositivas- que ilustra sobre su obra más reciente y su provocador estilo. A ella va dedicada esta entrada deseando desarrolle todo su potencial artístico-creativo oculto, se deje guiar más por sus impulsos artísticos y olvide un poquito aquello de "lo que todos esperan de Jordana". Gracias amiga. Ánimo y suerte.
Ciudad cosmopolita, plural... En sus noches prepara encuentros inesperados, durante el día el bullicio lo impregna todo. La prisa, el sexo y los cientos de lenguas pululan por sus aceras mientras que las bocinas de los coches taladran con su zumbido los tímpanos de los andaluces. Los maniquís de los escaparates proyectan su silueta perfecta sobre la alfombra modernista de las calles y cuando oscurece las luces de neón centellean lo mismo que tus ojos. Es entonces cuando los dragones y gnomos de las fachadas cobran vida y tejen un tapiz de encanto y misterio para el extranjero. Sucede entonces que el alma extraviada del viajero busca sitios en los que varar y encuentra gente que, despistada como él, ilumina la noche con su indolencia juvenil y su cara de adolescente travieso. Uno, que hace tiempo dejó de creer en los rollos con fecha de caducidad, se mantiene alerta parapetado tras el escudo de la indiferencia. Mas la nostalgia de unos brazos a los que asirse, el calor de un garito de la calle Tarragona y el roce de unas manos en tu cintura te hacen olvidar los papeles y tu nombre mismo. “La noche debilita los corazones…” decía Ismael Serrano y el mío -recosido y con más parches que el pantalón de un colegial- necesitaba la mañana del domingo un par de muletas para seguir con su viejo tic-tac. En este instante, con la maleta aún por deshacer, repleta de folletos de museos que detestas, vuelvo a mi rutina cotidiana, a mis cafés en la CEA, y pienso que el viaje es sólo una tregua en nuestras vidas lejanas, un bálsamo para seguir vivo a este lado de la ciudad donde las antenas ensucian el cielo de una primavera que se acerca.
(Dedicado a un enfant terrible con el que me topé en la Plaça de la Universitat)
Como la lista de vicios parece aumentar cada día a efectos legales, os regalo este delicioso video, grabado por un aficionado amateur donde la sensualidad, la insinuación así como su innegable belleza pueden paliar la deficiente calidad de imagen. En homenaje a la Ley Antitabaco española 28/2005 de 26 de diciembre y, por supuesto, a la abanderada de la causa antitabaco, la sinpar Merche Milá. Porque "Fumar es un placer genial, sensual… Fumando espero al chulo que yo quiero tras los cristales de alegres ventanales y mientras fumo mi vida no consumo..." ya lo dijo Saritissima.
De un tiempo a esta parte, he asistido al cierre y clausura de lo que hoy comúnmente llámanse spaces, espacios o blogs. Según me han informado fuentes cercanísimas, el cartel de cerrado lo cuelgan los moderadores de dichos territorios virtuales en lo que estiman lugares “inapropiados o potencialmente dañinos para el resto de usuarios”. Más dañinos son los comentarios de cualquier periodista de medio pelo o alguno de esos políticos del facherío español contra gays, lesbianas y cabras si les place (Que la zoofilia también se cotiza en el mercado de los vicios) y nadie se asusta lo más mínimo. Es más, les miramos con esa indiferencia a lo Bette Davis mientras devoramos un cigarrillo a la salud de la Milá. Estas noticias que me trasmiten mis íntimas me tienen en sobreaviso, porque uno no sabe con certeza si mañana va a tener el chiringo abierto o va a venir la policía virtual a clausurarte el local por exhibición de carne y banal retórica. Aunque eso sí, antes me pegan un cacheo, no faltaba más. Si hacen el trabajo, a mí me lo hacen completo.
Una vez más, se evidencia el triste hecho de que la libertad de expresión es un mito, la red un territorio cercado y la exaltación carnal, esto es el porno más porno, esposado y procesado. Con el cartel de “Cerrado por derribo” se ha topado Jordana, una artista suburbana que busca una vía de expresión, escape y evasión en la red. “Y todo por mostrar alguna teta en mis dibujos”, nos dice la artista entre los tumbos de la línea C2 dirección a Los Remedios. Con una iconografía muy particular, donde el mundo gótico convive con formas y personajes extraídos del anime, Jordana crea imágenes sorprendentes a medio camino entre la realidad, lo onírico y lo lírico. ¿Cómo pueden decir de sus obras que son pornográficas? ¿Quién es el mojigato que establece estos ridículos juicios de valor? Con todo el desvarío de nuestra sociedad, la podredumbre, la pestilencia que dimana, es francamente ridículo que alguien venga a dar lecciones de moral y aplique una férrea censura sobre el trabajo sincero de jóvenes artistas. Que se dediquen a asuntos de más calado y dejen a la gente manifestarse como les salga del dedo gordo del pie ¡Jordana estamos contigo! Y es que, como diría la Agrado que todas llevamos dentro, “¡cuesta mucho ser auténtica!” en estos tiempos que corren.
Que soplan vientos adversos para el lirismo, el romance y la novela de Danielle Stelle es un hecho constatable. Sí, queridas, hemos desechado todo el romanticismo de nuestras vidas junto a la ropa de la temporada pasada para adoptar una máscara de autosuficiencia, brillo y superficialidad rabiosas, que en algunos casos no hacen sino tapar a duras penas un árido y yermo paraje interno. El triunfo de las apariencias parece algo innegable, al igual que los implantes de silicona, las drogas de diseño y la televisión por cable. Entre todos estamos construyendo y potenciando una especie de superhombre con un envoltorio de papel de plata, apabullante, inflexible, descarado, cegado en la diáspora de su propio absurdo, que vive el presente a ritmo frenético, con memoria de pez y más polvos acumulados que las botas de los vaqueros del Medio Oeste. Este nuevo espécimen llamado marica posmoderna es un ser consciente de su carácter efímero, de la inconsistencia de un mundo que no se detiene ante nada ni nadie y que, por encima de todo, cree con firmeza espartana en la filosofía “del usar y tirar”.
En una espiral de drogas, mamadas anónimas, ropa de marca y aceites corporales patentados vive la marica posmoderna, ajena a cualquier problemática ideológica, social o humana. Con una sonrisa frívola en su bonita máscara avanza impetuosa entre las sombras de la noche, envuelta en un halo de perfume dulzón y alcohol de diseño, para apoltronar su esqueleto bajo los focos de una pista de baile y allí ser centro de miradas, de cotilleos, de envidias malinas y hasta del mismo Universo si hace falta. Aquí todo vale, cualquier método es lícito para hacerse ver. A veces hay que pagar un precio muy alto para elevarse al podio de la disco y recibir el noble e ilustre título de la marica posmoderna number one, blasón tan suculento para los apetitos de las susodichas, tan hambrientas están de reconocimiento y aprobación unánime.
Cuando te acuestas con un jovencito veinteañero, esbozo de este espécimen, y te pega unas ladillas, un par de morreos y empujones en el culo y te dice que su ídolo es Bryan Kinney, lo único que puedes hacer es: o arrojarlo por la terraza de tu cuarto piso en Avecrem Avenue o prepararte un cóctel de astenolit con vodka y meterte un dedo por el ano.
El hombre corriente parece haber iniciado un éxodo hacia tierras ignotas, enojado por su papel de “segundón” en la esfera social y el ascenso imparable de la ultramari. De momento no tenemos noticias suyas, no conocemos sus mecanismos de supervivencia por tierras inhóspitas ni sus trucos de maquillaje. Ha optado por una sencilla ropa de camuflaje y un antifaz de discreción, mas no está quieto. Sabemos que sobre su grácil cabeza planean deseos de venganza y unos cuantos cuervos que anuncian presagios desfavorables y siembran la duda en el firmamento de poliespan de la hiper maricona posmoderna. La batalla está a punto de desatarse. Mientras tanto, sólo queda resistir de una manera estoica acomodadas en un diván de vinilo negro con una bata de watine y un cigarrillo entre los labios tarareando aquello de "fumando espero al hombre que yo quiero..."
¿Cómo iniciar un viaje? Hay una serie de instrucciones básicas que todo buen viajero debe conocer. Equiparse correctamente, mezclar a partes iguales sendas dosis de ilusión y paciencia y, por supuesto, enfrentar la marcha con la cabeza despejada, los pies descansados y la capacidad de improvisación en el bolsillo interior de la chaqueta. Así usted podrá iniciar cualquier viaje que estime oportuno, desde mental, emocional, físico, verbal, sexual, de negocios, a hurtadillas, a toda prisa, de relax, sin fecha de retorno, crucial etc. Pueden ampliar la lista cuanto quieran.
En el viaje siempre hay una nota de despedida por lo que dejamos atrás y de gozo por las nuevas aventuras que el destino nos depara. Ese punto de incertidumbre que se cierne sobre el viajero y que le obliga a mantener sus sentidos en continua alerta, también aporta excitación y deseo de superación. Una vida entera puede voltear 180 grados al tomar una esquina para enfilar una avenida de cualquier gran ciudad. El azar, la magia y la propia mecánica cósmica entretejen un tapiz donde nuestra vida nómada puede estallar en mil pedazos y rutilar, para luego reintegrarse y volverse a descomponer en miles de partes.
En el viaje podemos arribar a buen puerto o puntuales a nuestro destino. También podemos quedarnos en el camino varados en un mar de neón o en los brazos de algún desconocido. Pero nadie, nadie absolutamente sale ileso de él. Por eso ahora, situado en este kilómetro cero, quisiera daros la bienvenida a todos los que de algún modo o en algún punto de este trayecto deseen unirse a este caminante. Gracias.
